从记忆的触角，我了解到，一种真相往往掩埋在若干谎言之下，只有永不停息的人，用自己的双手，艰难地挖掘，才有可能接近——仅仅是接近；而更多的人，就停滞在平滑的表面，满足于世界的触感带来的美妙的幻觉。
接近废墟的底层，事件就会接连发生；越接近，就越频繁：频繁到让你厌倦、频繁到叫你迷茫、频繁到使你绝望。无法解释，在这里却成了理直气壮；推诿责任，在这里却成了科学谨慎；毫无作为，在这里却成了谦虚稳重。你相信吗？内心也许拒绝。但，这样的事件层出不穷，你无从躲避，他们会让你无所适从最后只能束手就范。
只有坚持的人，才有可能接近生活的真相——然而，也仅仅是接近而已。真相，如果能被人们触摸，那么，真相也成了另一种谎言，以另一面的方式展示着命运的嘲讽。
那么，真相究竟以何种面目存在呢？也许，她从来都不曾出现过，她仅仅存在于人们的想象，躲在思维的死角，随时变换，。从这一层面来说，真相其实也是一种不被察觉，也是人们——即便是勇敢的坚持的进取的人的想象。
幻觉的本质，决定了她的永不现身。藏在废墟下的真相，原来也是人们的美好的臆断而已。那些还在废墟里苦苦摸索挖掘的人，和在废墟上自我满足的人一样，沉溺于自己的无助和疲软，最后耽于幻想。恩，在想象，废墟下的某一处，真相就像气泡般漂浮在那里，散发出光辉，而这种光辉，只有太阳才会拥有，夺目、璀璨、不可亵渎。美妙的感觉，真的存在一样，刺激着挖掘中的人们。只要有一线希望，就要付出百倍努力。可是，百倍的努力换来的也不过是气泡的破灭。那么，也许是真相开的玩笑吧？真实的意义也许还在更下层。人们自我安慰，互相扶持，挖出一个个的气泡，眼睁睁地看她们“噗”地一声声迸裂。无声的嘲笑，在废墟的广场游荡，人们听不见。诗人已经埋在废墟中，用自己鲜血淋漓的双手扼住了喉咙。
真相究竟是否存在呢？层叠的谎言，曝晒于光天化日，有人不遗余力地宣传美好与和谐，真实的声音在话筒的背后被捶打得奄奄一息，消毒后埋到尸痕累累的深坑——铁锨扬起，便和无数腐朽的、糜烂的、污浊的身体一样，成为失去的影子，从记忆中抹除。
在这个红旗飘飘的世界，广场上肃立的人是不允许杂音出现的。没有广场诗人，只有无穷的广场卫士，从遥远的坟墓走来，走了几千年，模样依然没有变化，一样的死板呆滞，一样的道貌岸然，一样的张牙舞爪。这些道德的捍卫者，这些政权的拱卫者，这些可怜的被利用的人，用洪水一般的声浪，淹没广场诗人宣传真相的诗篇，辱骂着嘲弄着诅咒着，把世界瞬间推向审判的边缘。从来都没有救世主，我们是新时代的主人！广场上喧嚣尘起，每个人都为这些蛊惑的言语而振奋，但是，这群卫士一个竟也没想到，标榜自由与人权的人是不会将自由与人权传播的，他们所得到的只是一种赐予——被赐予的自由和人权，多么离奇的悖论，比卡夫卡笔下的荒诞还要荒诞，比加缪笔下的夸张还要夸张，比海勒笔下的幽默还要幽默，可在这里，却比任何正常还要正常，比任何经典还要经典。真相随着诗人的死去，变成空中楼阁，变成口诛笔伐的对象——而这，又是一个离奇的悖论。
无限接近真相的人倒下了，倒在善良的正直的真诚的人群之间，人们不会再有这样那样的借口去接近真相，更何况，卫士们被告知：她是世界上最无耻最下流的淫妇。真相被强奸了，却成了不堪的淫妇。当悖论成为一种流行，病人就痊愈了。
废墟被放弃，人们宣布撤退，据说是为了更多的人的生存。其实，有无这样的借口是无所谓的，关键的是——废墟，连同废墟下永远不会被触摸的真相一起被放弃了。可怜的人们厌倦了流离，惧怕了分散，恐怖了震动，三三两两成千上万地离开了。红旗还在飘扬，破旧的声音在天空的底部堵塞。有人说，那是天地同悲。天地真的会理会这些卫士的麻木的生命？在真相与幻想面前、在诗人与卫士的抉择中，所有人都选择了后者，抛弃了废墟，也被废墟所抛弃。
广场上飘零着纸屑与眼泪。人去楼空的大厦，以洪荒巨兽的姿态霸占着末日的余晖。诗人死了，三十年前死去的诗人还有手抄本流传，至少在当时，还不是所有人都是卫士。而三十年后的今天，广场上只剩下冷漠的呼吸、麻木的神经，中世纪在这里复活，卫士从时间的缝隙走来，成为新时代的卫道士以及屠夫。
是啊！屠夫，阉割着残留的精神，屠宰着幸存的意志，被操控的灵魂，远比自己作恶更为恐惧。诗人被肢解，鲜血涂满了整个祭台。人们狂笑着，冲向不肯弯曲的尸体。
也许，十几个世纪后，真相会像古董一样地被挖掘出来，躺在雪白的手术台上，她会讲述些什么？在一连串的血腥和废墟中，她早已衰老，老得再也记不起那苍茫的过去。当然，她会被供奉，会被珍藏在玻璃的背后供人瞻仰。但她再也不是真相，真相不是用来参观的，真相只能是被埋在废墟之下，用诗人的头颅和鲜血灌溉，永远不见天日。
那些卫士其实是最最幸福的人。 |
雷达卡
发表于 2016-6-26 18:59
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