一
故乡
多年前和一阵风欢快地跑,它穿过了山岗
还有我的童年,那些年我的月色纯白,还有
很多泥土,它的梦里有我要的小心翼翼的一无所知的
远方。其实,我是一个没有放过牛的放牛娃,风带着我走了很远,
在每一个不得不出走的文字里。我的故乡从没到达,因为我就坐在故乡,
想我的故乡。我把头交给目光,就像交给每一根挥舞的教鞭。
但从没人告诉我书本后面的影子是如此得驳杂而我只是那些树上的
被风雨随意吹刮的巢,毕竟风早已掏走了童年的心跳。
我不得不踩着月光的影子回家,辨认那些来自书本上的路途,
或者曲曲折折的谁也说不清楚的一地鸡毛的日子散乱如一本本
被撕烂了的爱情或者泪湿过后的沙滩或者蜗牛随意丢弃的壳。
每一次回归的日子都很近,每一次的失望就在你的思考很疼的时候,
故乡一下子就飘到了天边的云,或者你所要的最后的那一片叶子卷起你的
最后的疼或者果实随意给了苍白的风。
于是,那个叫做故乡的地方,你一思考,月光漫飞的一个时刻里有蛙声清鸣萤火虫数盏。你的故乡就定格在某一瞬间的温度里,在纸页里灰飞烟灭如一只只黑夜的蝴蝶。你就定居了,麻木的温暖就叫做故乡。就像一滴水回到大海里安心地做一滴蔚蓝。
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