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那些尘埃中的花 [复制链接]

故园风雨

主楼

发表于 2011-1-1 10:30 |只看该作者 |倒序浏览 |

本帖最后由青云直上于 2011-1-1 11:52 编辑

　　几天以来，在西北风牛吼一般的呼啸之中，这个冬天最后的一抹缱绻与暧昧终于云散烟消，太阳变成了一支响箭，正在季节的弦上飞驰而去，离眼前的一切越来越远。忽然有了一种被掏空的感觉，也精疲力竭地想伸出手去抓住什么，可你要抓住什么呢？是太阳，是温暖，抑或是这个冬天离弦而去的缱绻与暧昧？我回答不出来，心里的情绪就沉沉地坠着，放不下。

   我曾问过一个朋友，问他生活中除了文字，还会在意什么？他几乎是惊讶地睁大了眼睛（虽然我看不到），似乎是我问了一个很意外，很让人张掉下巴的问题，其实，这就是我的形而上的坏习惯，总喜欢先入为主，总是把自己的一些认知想当然地加诸于人，以致于常常陷到自己制造的沼泽里走不出来，这让我把自己归结为屡教不改的唯心者。我的手在空中停了一瞬，很夸张地伸着（当然，他也看不到），定了定心神，又问他：那么，还有什么呢？他一定干干净净的笑了下，说：其实文字只是我们生活中的一根筷子——看了吧，连拐杖都算不上呢。然后，他换了一种非常忧郁且难以琢磨的口气，悠悠地对我说：文字就是一根筷子嘛，有它，你吃饭，没有它，你依旧会吃饭，何况是一根，你可以找到第二根，第三根。我开始有些领悟，尽管我本是个十分鲁钝的人，记得上学时，别人花五花钟背过的东西，我需要半个小时，最雷人的一次用了整整一个下午，当然那个下午我花了许多时间在看云，云在天上跑，多么寂寞呢。

   我对朋友莫名其妙地佩服起来，虽然这种佩服是一贯便有的，但从来没有这样强烈过，我想这时的眼神一定是充满了崇敬与羡慕。那么，我说，文字岂不是也可以比作一只青花的碗，一只从我们脚下跑来跑去的小狗，一条我们可以捞起来又放下的鱼儿，一只蜜蜂，一片云（是不是我当年看过的那朵呢）？朋友一定笑得眯起了眼睛，他夸我真聪明，简直赶上喜羊羊了，我也笑，虽然我并没有想过要超过喜羊羊。哦，你平时还有些什么爱好呢？我是说可以和文字一样喜爱，爱——懂吗？我依旧执着地刨根问底。朋友沉默着半天，他说他接了个电话，他于是继续耐心地给我讲：我呢，是一个生活很随意的人，这你从我的诗里，文里，就能看出来。我喜欢得很多，像下棋，在一只玲玲珑珑的小马扎上，我可以坐上一个上午，有时冷，有时热，有时很舒服，尽管无论冷啊，热啊，舒服啊，我都下不过人家，可我喜欢啊；像写字，你知道，我的字是很难看的，我也知道纵使再怎么努力，我还是写不好，还是像一只蟋蟀爬过——你不要笑，蟋蟀其实最喜欢爬的，只是危机感才让它无奈地跳啊，跳啊——我还是喜欢写下去，因为我喜欢墨的清香；再有，我还喜欢酿酒，酿那种江南的糯米酒，放上酒曲，如果太酸呢，我就多放糖，如果再不成，我就当米饭吃掉——这回轮到我笑了，虽然我怕是笑得很难看，就像一扇关了许久的门，就是打开，也一定落下许多尘埃，可我还是笑了。与尘埃有什么关系呢——这明明是我在臆想的东西，但朋友分明又在说：文字啊，不仅可以比作一根筷子，一只碗，一只小狗，一条鱼儿，一只蜜蜂，一片云，还可以比作很多，再比如一些尘埃中的花——这次我一起沉默了下来，灯在头顶上嘿嘿地笑着。

   “那些尘埃中的花”，在不到一周的时间里，我已经许多次看到、听到、想到这句话，它甚至已经在我心底慢慢扎下了根去，慢慢长成一棵树，上抵瑶台，下涉幽泉，无比地繁茂着，生长着，也让我无比地疼痛着。这个炫丽而凄美的句子，会让我想起许多东西，许多不着边际的奇怪的人或事，我太喜欢它的冷艳，这让我想起那个吟着“易求无价宝，难得有情郎”走向法场的鱼玄机，想起那个写着“一枝折得，人间天上，没个人堪寄”凄然老去的李清照，想起那个唱着“问世间，情是何物，直教生死相许”纵身火海的李莫愁，想起黛玉在 “花谢花飞花满天，红消香断有谁怜”的泪雨纷飞中黯然地葬花。其实，以花喻人，又何必是女子？“衣带渐宽终不悔，为伊消得人憔悴”之柳三变，“人生若只如初见，何事秋风悲画扇”之纳兰，“长亭外，古道边，芳草碧连天”之弘一大师，而花一定要怯懦，一定要萎靡么？那些离我们远去的英雄，在历史的夕阳之下，是多么灿烂地盛开过呢？“风萧萧兮易水寒”，有荆轲刺秦；“力拔山河气盖世, 时不利兮骓不逝”，有霸王别姬；还有在“大江东去，浪淘尽、千古风流人物”的赤壁之下苦苦挣扎过的老东坡，他们都曾经独领了一个时代的风骚，可是他们无奈地凋落了，化成了尘埃下一朵朵小花，枯萎，孑孓，碎骨粉身，如风散去。

   这个过程，在这个院子里，在这个秋天，我曾真真切切地目睹着。岳母在夏初，或者更早的时候，在西边的小墙下用手撬开两行青砖，我问她做什么，她说从家里带来几颗丝瓜籽，我说在这儿，孤伶伶的，一到下午阳光都不见，怕是结不了瓜的。岳母坚持着，她说就是看看青，看看花儿也好，不然这个院子里，白日青天，地上干净得像脸，多难看啊，我遂不管。老人抱着一腔热忱，把瓜籽投了下去，浇水，施肥，不到几天，那些嫩嫩的小芽儿就顶破了桎梏，十分顽皮地探出头来，她们在看什么呢？天上有云，阳光暖暖，就是蝴蝶还不曾来，因为她们还没开花呢，当然她们对我们是不会怨恨的，有她们前生的茫茫的时空里，岂独是我一人在轻视、在冷眼呢？她们笑了，她们说会与这个世界一个交待。之后，整日里的风浩浩荡荡地吹着，小院里的人匆匆忙忙地走着，惟有岳母会不时来看看她们，说说心里话。一场雨来了，一根蔓子爬上墙头了，一朵小黄花茸茸地开了，一只蝴蝶迷路了——她以为误撞进了谁家的后花园，她羞羞答答地飞舞着。某个月上中天的夜晚，推门到院子里寻些清凉，我终于再也不能忽略那一墙的花山花海，刹那之间，连空气都香甜起来，忍不住走上前去俯下身子，忘情地嗅着，听着，说着，她们咯咯地笑了，不然为什么会花枝乱颤呢？她们就那么嘻嘻哈哈地开着，过了一夏，直到中秋，我说，冷了，你们怕吗？冷吗？会离我而去吗？她们豁达地点了点头，然后望着天上的月亮，含笑不语。落了，一朵，两朵，三朵，直到瓜蔓赤裸成深秋的几根手指，麻雀落上去，窸窸窣窣，像极老人的喘，可明明还有一朵小花藏在檐下的角落里。

   三九之后，冰天雪地，天上的云都冻得透出青肿，太阳也不好好说话，一天天就是懒洋洋地敷衍着，总像恨不能升起来，快点撞下西海，到被窝着去烘火。我从院门外带着一身风尘走进院里，放下车子，一只手套一只手套脱下来，放在嘴边用力地呵着，那些花呢？我忽又想起来，那些花呢？小墙下，是一小块裸露的土地，松动的那些牙齿早就脱落——枝枝蔓蔓，后来都被岳母带着两个孩子慢条斯理地拽下，送到西塘的喉咙中去了，只有那些花，谁也带不走，变成尘埃，深入地下。那些尘埃中的花啊，朋友一语点醒了我这个日日夜夜在懵懂中度世的人。你的小说还要写吗？朋友问我时，我还沉浸在关于那些花的尘埃里——要写的，抬起头，电脑在嗡嗡地说着梦话。是的，要写的，三年以来，从我走近文字的那一刻起，曾有许多朋友建议我写个长篇，可总是有些怕，有些忐忑，不想为了写而写，况且只要一提到写长篇，我就仿佛看到路遥蓬发垢面地徘徊在小旅馆里，他嘴上的溃疡已经很重，他的痔疮已经到了令他坐卧不安，彻夜难眠的地步，可他还要写，还要去查阅浩如烟海的资料，还要去村庄里去体验生活，而最后他让我恨恨起来，他受了那么多苦，少平受了那么苦，他却残忍地把晓霞写成了一朵尘埃中凋零的花，我与少平一起哭泣过，可路遥也是痛苦的，在世上不冷不热地开了那么些年，他也跌落尘埃，随晓霞去了，我终于再也恨不起来。我终于动手写一个长篇，写江小白孤苦的人生，一夜一夜，等眼前的喧嚣暗暗消散，我才披上大衣（夜多么冷啊），用麻木的手指一下一下把小白的爱与恨，乐与苦，清清白白打到WORD中去，我太了解他，我确确不愿让他走得太快，有些痛可以用时间稀释，会慢慢冲淡，所以写一章就会停下几天，让小白歇歇脚，喘口气，路还长着呢——可是还有什么理由我要剥夺小白的余生呢？我要写，何况还有一个对于朋友的承诺，虽然也许他已经匆忙离去，可说过的话，是要算数的。

   小白会不会死？我还没有想好，反正我还活着，我还有大把的时间去想，其实他终是要死的，这是自然规律，我并不能裁判，只是有些话我还没有和他好好说说，我们一起往下走。已经写好的五章，虽然没有人会去想它们，可还是要写下去，直到写完，关于江小白的那些日子，要有一个了局，不管他生还是死。

   几天前，妻买回几棵不知名的竹子，我问过什么名字，却在不经意忘掉了，也不愿再问，省得她抱怨我老得如此痴情。就说那竹子吧，长长的足有1米，都插在一个大玻璃瓶里，差不多三十公分的样子，每日放在里屋的窗台上，等待与阳光邂逅。竹子是好竹，但看她们都是被齐齐的斩断，站在澄澈的冷水里，她们从哪里来，又将到哪里去呢？她们开过花吗？开过，或者没有开过，都不重要，反正最后的归宿都是尘埃。不禁笑了笑，谁能说尘埃就是烟灭灰飞呢？谁说尘埃就是永不超生呢？她们此时见我，即如以后不见，依然见过我，我们终会相遇在尘埃，永不离弃——“你见，或者不见我//我就在那里/不悲不喜//你念，或者不念我/情就在那里/不来不去//你爱，或者不爱我/爱就在那里/不增不减//你跟，或者不跟我/我的手就在你手里/不舍不弃//来我的怀里，或者/让我住进你的心里/默然相爱寂静欢喜”——那些尘埃里的花哟！