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断断续续,喜欢上了诗歌,抱着几本诗集,翻来覆去折腾,有些小欣喜还有点小焦虑,咋一不小心成外人眼中的诗人了,但愿不是唬人的。
文学到底是什么?我有些茫然。只是单纯喜欢文字,喜欢用它诉说生命的每一个状态,释放一些不良情绪,如此而已。很清楚明白自己的肤浅,对于作家,始终用仰望的姿势。真正的作家,心灵一定是饱满的,笔下鲜活的文字源源不断。心灵的东西藏在文字背后,力透纸背,有强大的个人气场,让读者沉醉。而最好的作家,他属于天才,和培养教育无关。
写诗对自己而言,就是一种单纯的寻找,寻找与自己心灵契合的感觉,找到和自己气息相同的语言,诉诸笔尖。喜欢神秘的小句子,能够诠释内心隐秘的情绪,自然贴切。我想,能准确表达自己情绪的语言,就是最好的语言,它应该更像我的呼吸,通畅而舒服。
煽情的文字,写的越来越少。内心的东西被掏空的越来越多,需要充电,需要读书,一次次跑去书店,厚的薄的册子,摆满屋子。
已经不敢轻易动笔了,不敢轻易表示自己的喜怒哀乐,努力把情绪藏在文字的后面。越来越像一只蜗牛,驮着重重的壳,慢慢爬行。
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新房子终于分下来,楼层一个四,一个是六。这世上啥事能完美无缺?有缺陷遗憾才是生活的常态,六也许不太好,可这有什么,我身体不好,正适合每天爬楼锻炼,儿子喜欢高楼,更爱空旷干净的感觉。
老家的东西已经完全搬没了,只留下院子里几株枯树,它们陪着空荡荡的房子,孤零零站着,树感受到了四季的风雨,它脆弱而渺小。这儿不久就要夷为平地,一切都被推倒,不复存在,包括树。这个中午,站在院外我发了好一会子呆。
3
曾经竭力靠近的两人,曾经用尽所有美好词语描绘的相遇,到最后也不过是一场不堪的记忆,如冷雨透着阵阵寒凉。一切最美的东西原本美好,就算是虚幻,也有刹那真实的灿烂,又何必让它最终跌入尘埃,蒙上尘土。爱其实是一个不断学习和成长的过程,终一生在路上。
宽恕是最高贵的道德.真情经不起故意的碰撞和肆意折腾,发生过的,即将发生的那些,我要打扫处一出地方安置,轻轻放下。人到中年,已经是被岁月的鞭子赶到坟墓边上的人,已不容许再有任何过失,不管是打碎了的亲情,还是碰落了的友情,对于后半生来说,都是一种难以缝合的痛苦,一种永无宁日的煎熬.自己努力做的,也就是让遗憾煎熬少些再少些。
我要记下阳光和微笑,记下善良和干净,记下那些美好,让一些丑陋湮灭在时空里。
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